minuipile

On naît ridicule. On est ridicule.

Je ris aux larmes découvrant l'intrigue. Une intrigue que l'on a tant décrié, dont on s'est tant moqué. Mais cette fois-ci, c'est une comédie où on l'on joue son propre rôle, où on est mystifié par son public. La leçon de l'auto dérision s'apprend à la fois dans la douleur et dans l'humiliation. Clown ou bouffon, nous jouons notre propre public, nous devenons notre propre roi. Le ridicule s'amuse de l'ironie pour donner naissance à des sarcasmes assassins. Le théâtre de notre vie devient une farce des plus cruelles où l'on s'amuse de votre destin.

Votre sérieux ne vous appartient pas, mais votre rire est tout à fait personnel.

Longtemps on se panse les plaies, on se couvre les cicatrices, on se cache les blessures. On se surprend à se saouler, croyant pouvoir oublier. Mais on ne fait que s'effacer davantage à mesure que l'on se noie dans l'ivresse. On se surprend à se mentir par fierté, pour cacher l'animal apeuré que nous devenons. Le matin, on se réveille, se demandant quelle heure il est pour finalement se rendre compte qu'il est trop tard. Dans le miroir, on se regarde sans se reconnaître.

On fait semblant de s'intéresser à de nouvelles activités pour tenter d'échapper à une routine qui n'existe plus. Juste pour fuir sa propre indifférence. On se croit unique parce que l'on souffre d'une douleur qui se confond avec la tristesse. L'orgueil de l'amour est de croire qu'on peut aimer quelqu'un par peur, par devoir, ou par fierté. La passion devient un mensonge, l'oubli un vœu, la honte une prison.

Ce sont des souvenirs qui émergent comme les débris d'une épave, se rappelant que le calme succède à la tempête. On se surprend à souhaiter le repos des mortes passions, des fureurs éteintes et des sentiments disparus. Le deuil de ces aventures et de ces rencontres signe le retour du capitaine à la barre pour voguer à nouveau sur les flots.




 

C'est un thème qui se meurt peu à peu dans la peur des uns des autres.

Il se meurt petit à petit, comme une simple attention du cœur qui se languit de séduire. Il disparaît peu à peu dans les esprits tout comme l'autre devient de plus en plus un parfait étranger. Il rejoindra bientôt les mots comme féérie, ou libertaire qui berçeront notre passé. Comme faisant parties d'une enfance oubliée, ils vieillissent il perdent de leurs sens et se confondent dans l'immensité d'une liberté folle d'expression. Avec des pensées vulgairement aguicheuse où ce qui les touchent deviennent provocation sans but ni éthique, ni consistance ils se confondent entre mépris et revendication.

Le romantisme perd peu à peu de son sens alors que ses combats sont loin d'être terminés. L'amour qu'il sert est encore fragile, il se leurre encore d'une confiance trop vite accordée pour se méprendre dans des intentions purement superficielles. Son abstraction est une maladie qui jour après jour ronge les âmes en peine. Le courage dont il a besoin, se cache désormais dans une société où l'art de s'exprimer survit dans l'immensité d'une foule où l'individualisme tue l'individu. Oser braver la foule pour trouver sa vérité, oser exprimer ses idées et ses convictions, oser penser pour ne pas penser comme les autres... Tous cela est devenu futile à mesure que chacun se cherche à se plaire et non pas à s'accepter sans parler de s'aimer.

L'engagement n'est qu'un plus qu'un feuillet que l'on signe pour un achat. Le contrat est nul lorsqu'une des parties n'est plus satisfaite. Doit-on parler encore d'amour ou juste d'une transaction de sentiments ? Le romantisme se meurt, et avec lui l'idée dont l'homme se rêve de lui-même. Soyez sûrs qu'il ne se rendra pas si facilement, c'est dans le désespoir qu'il est le plus fort, dans la rage qu'il veut vivre mais aussi mourir !