On naît ridicule. On est ridicule.

Je ris aux larmes découvrant l'intrigue. Une intrigue que l'on a tant décrié, dont on s'est tant moqué. Mais cette fois-ci, c'est une comédie où on l'on joue son propre rôle, où on est mystifié par son public. La leçon de l'auto dérision s'apprend à la fois dans la douleur et dans l'humiliation. Clown ou bouffon, nous jouons notre propre public, nous devenons notre propre roi. Le ridicule s'amuse de l'ironie pour donner naissance à des sarcasmes assassins. Le théâtre de notre vie devient une farce des plus cruelles où l'on s'amuse de votre destin.

Votre sérieux ne vous appartient pas, mais votre rire est tout à fait personnel.

Longtemps on se panse les plaies, on se couvre les cicatrices, on se cache les blessures. On se surprend à se saouler, croyant pouvoir oublier. Mais on ne fait que s'effacer davantage à mesure que l'on se noie dans l'ivresse. On se surprend à se mentir par fierté, pour cacher l'animal apeuré que nous devenons. Le matin, on se réveille, se demandant quelle heure il est pour finalement se rendre compte qu'il est trop tard. Dans le miroir, on se regarde sans se reconnaître.

On fait semblant de s'intéresser à de nouvelles activités pour tenter d'échapper à une routine qui n'existe plus. Juste pour fuir sa propre indifférence. On se croit unique parce que l'on souffre d'une douleur qui se confond avec la tristesse. L'orgueil de l'amour est de croire qu'on peut aimer quelqu'un par peur, par devoir, ou par fierté. La passion devient un mensonge, l'oubli un vœu, la honte une prison.

Ce sont des souvenirs qui émergent comme les débris d'une épave, se rappelant que le calme succède à la tempête. On se surprend à souhaiter le repos des mortes passions, des fureurs éteintes et des sentiments disparus. Le deuil de ces aventures et de ces rencontres signe le retour du capitaine à la barre pour voguer à nouveau sur les flots.